A cera de Maria Bonita

Com o mesmo lábio que beijou Lampião,
Sem vida, mas quente na pele sertaneja,
Veio Maria Bonita, num simples caixão
Ao museu de São Paulo: prédio, não igreja.

Lá sobre a triste caixa que pesa a vida,
A multidão estuda o leito, quieta:
Seus dedos são de cera, a mão cumprida,
Seu coração duro, sem a voz do profeta.

Ela imita a cena daquela boca dura:
A trança parece que ainda é garrida…
A mesma sobrancelha feita na rasura…
E as botas limpas, sem trilha percorrida.

Até mesmo eu, cansado para as baladas,
Com a olheira funda de um moribundo,
Vim visitar a dama seca e empalhada
A ouvir ela dizer coisa ao meu mundo.

“Fio, que prosa é essa?
Eu que já nasci cabra
E depois me fiz macha,
E fiquei mais macha
Que cobra hómi!
Nunca vi tanta pirraça
Numa cabeça de cachaça!”

Explore posts in the same categories: polimétricos

Tags: cera, Maria Bonita, poema, poesia

You can comment below, or link to this permanent URL from your own site.